Por fin llegó el día. Con señaladas ausencias respecto al cartel inicialmente anunciado (Jose María Mariscal/D. Parada, los Nieto) nos vimos en la linea de meta de Los Palacios. Se dice rápido, pero no fue tan fácil. El buitre miarma, ensimismado en los suyo, se pasó la salida de la carretera nacional hacia el sitio de quedada, metiéndose en la Autopista. Pánico total. ¿Habrá donde dar la vuelta? ¿Llegaré tarde? ¿Me dejarán el resto de rapaces sin desayunar? Ay momá…
Pero no. Pasó el susto. Había una salida de la autopista más adelante, que valía perfectamente. Adiós, señores de la guardia civil. Buen servicio.
Nos encontramos en la cafetería donde el año pasado llenamos el buche. Aunque para ser una rapaz una tostada con mantequilla suena algo light. Reunidos los Antonios, el Buitre y Paco Salido, primo del anterior, y por tanto de familia leonada también, nos pusimos al día de las intenciones (para el día y para maratón), los entrenamientos, los negocios futuros etc. Alfonso Caballero, de manera poco habitual para lo que acostumbra, llegó el último, acompañado del Caballero Team, en este caso limitado al Caballero Magnus, ejemplo para todos nosotros, al que hablaremos de tu sólo cuando llevemos la mitad del kilometraje que él ha hecho.
Nos fuimos al autobús. Ya empezamos a barruntar que había mucha gente en la cola para el tiempo que quedaba para las 11.
Este año el recorrido motorizado se me hizo corto. Tras bajar nos fuimos a por los dorsales, y empezó el cachondeo general.
-Oiga ¿Dónde se recogen los chip?
-¿Ein?
-Oiga, ¿y el dorsal de Alfonso Caballero?
-¿Ein?. No se preocupe, que le hago otro. Se llama usted “Dorsal”.
- ¿Me da un número para recoger la ropa?
- Ahí lo lleva.
- Pero este no es el mismo número que el del dorsal!!
- Da igual, oiga, se lo apunto a boli
-¿Ein? Aaaaayyyy momaaaaaaaá.
Qué frío, joé. ¿Nos vamos a calentar? Vale. ¿Y Mariscal? Saludando. ¿Dónde? Yo que sé. Pero bueno…ya nos encontraremos.
Comenzamos el calentamiento. Como era de prever el de la megafonía avisa de que vamos a salir tarde. Aún no han llegado todos los autobuses. Vaaaaaleeeeee.
Esta vez, dado que queríamos hacer buen tiempo, pretendimos meternos en la parte delantera de la salida. Imposible. Ya estaba lleno, y los marroquíes en primera fila, como galgos sujetos antes de salir a por el conejo….digo….la liebre.
Allá vamos. Salida en tromba, esta vez escapando por el lateral y pudiendo mantener durante un kilómetro un parcial fabuloso para la salida de 4´37´´. En ese primer kilómetro pasaron dos cosas más:
-Uno: que fue el único en el que vimos a Alfonso, que de pronto empezó a flotar y esta vez ante nuestros ojos (habitualmente ni lo vemos, así que parece que progresamos…). De pronto dice adiós y como si levitara y sin esfuerzo ninguno, con una cadencia más lenta que la que llevaba yo, se aleja irremediablemente, pero con cara de aquí no pasa nada. Qué tio.
-Dos: mi Garmin, por motivos insospechados, se pone en huelga. Para mí que estaba destinado a ser piloto o controlador aéreo, y como hoy tenían movida…Decía el tío joío que no tenía batería. Un mojón pa él, si en la salida estaba al 100%. De hecho al llegar a casa lo he conectado a la red y sí que tenía batería. Debe tener algún problema laboral o sindical…En fin, veremos en qué queda la cosa.
Así que, sin otra orientación que mis sensaciones y el reloj de Morales, que se empaña y no se ve (otro controlador aéreo/piloto) vamos pa´lante. Ritmo: a mas o menos….esto…mucho. A una frecuencia cardíaca aproximadamente…..cardiaca.
A los pocos kilómetros nos encontramos por fin con Mariscal, que había salido por delante de nosotros al parecer. Él iba al ritmo marcado por su entrenador: 4´48”. Nos animó a tirar para delante, y eso hicimos. Paco había quedado algo atrás porque por prudencia no quería pasarse de ritmo y sufrir.
Antonio Morales y yo fuimos repitiendo la experiencia del año pasado: el dúo dinámico adelantando, pero este año a ritmo límite. Curiosamente todo nos parecía cuesta arriba. Parecía como si hubiesen cambiado el recorrido. Pero no: allí estaban las naranjas y el sitio del aterrizaje del año pasado. Con mas miedo que vergüenza pasamos la zona de peligro.
- Buitre: afloja un poco que vamos a 4´15” y es pronto- avisa Morales.
- Freno, freno. No conviene cebarse. Es que me encuentro muy bien hoy, aviso.
Cuesta arriba. Piñón grande, que nos ahogamos. Como siempre me vengo un poco para atrás, porque me pesa el culo. Pero me pasa una cosa rara: termino el repecho, “ajogao” y alargo la zancada como suelo al bajar. Y cuando vuelve a ser llano me encuentro estupendo. Mantengo la zancada larga.
-Ahí va el globo de 1´40”, Antonio. Lo mantenemos hasta el 15 y entonces nos encomendamos a la Virgen y tiramos , ¿vale?.
-Venga buitre, vale.
Un mojón. En el 13 le van dando al globo y pa´lante.
_ No veo siquiera el de 1´35”, dice Antonio en una recta larga.
- Pues creo que lo veremos- respondo.
- Tranquilo que te cebas
Pero desde entonces, el objetivo es verlo al menos. Llega el 16. Me la juego. Allá voy. Y empiezo a tirar. No veo a Antonio por el rabillo del ojo, pero seguro que viene. Puente del 17. Me pesa el culo, pero menos. Bajo. Zancada larga. El pueblo. Cambio de ritmo final. A ver hasta cuando aguanto. Km 18. Aguanto el ritmo. Km 19: todavía puedo. Km 20: fffff. Doy para poco ya. Curva a la derecha. Ay momá. Frena un poco, que no llegas. Arf, arf. Boca abierta. Parezco Eugeni Berzin cuando le daban matarile y abría la boca y se le hinchaba la cara. Ya estoy mejor. Acelero otro poco. Ya veo la meta. Ah, no. Esa no es. La siguiente. Ah no, tampoco. Aquí, aquí. Catapún. Veo el crono de meta un momento. ¿1h36´? Eso me ha parecido. Pero eso es el tiempo desde la salida de los marroquíes. En casa veré con el chip el tiempo real mio.
Veo a Morales pasar por el carril de la derecha. Por primera vez ha pasado delante, seguramente sólo unos segundos. Es correoso el joío. Eehh. Quilloooo. No hay pizza. OOOOOOOH, qué desilusión. Para eso ni corro ni ná.
Al poco veo llegar a mi primo, cogiendo su bolsita de camisetas color carne, o color caca tras día de cubateo. Viene también contento. Ha hecho su mejor marca también: 1h38´ (tiempo real, de su crono). En su tercera media!! Vaya tela!! Posiblemente incluso haya pecado de prudente. Mejor así que terminar como Stephan Heulot, llorando en la cuneta por perder el maillot amarillo.
Ahí va Andy. Y ahí va Mariscal. Cumpliendo a rajatabla con lo dicho por su entrenador y con cara de haber ido sobrado.
Todos contentos. Cerveceo reponedor, estiramientos. Cambio de camiseta. ¿os vais a poner la color caca? Norr. Ah, se siente, pero la mia es blanca. Ay momá que suerte. ¿Y el corredor llamado Dorsal? Ni lo vimos, pero esta vez quedamos más cerca. Le vamos comiendo terreno. No te relajes, guaperas, que estamos a sólo dos minutos y pico de ti.
En fín, despedidas y parabienes. Hemos quedado en organizar un almuerzo la semana entre Nochebuena y Nochevieja. También en organizar una tirada hiperlarga de algo mas de 30 km cuando toca para el maratón. Lo fijaremos en estos días.
Fabulosa mañana. Mejores marcas para todos. Y seguimos para Maratón.
Tiempo real final para el buitre: 1h 34´47”. No me lo creo ni yo. Y dos huevos fritos con jamón y foie de pato para mí, porque yo lo valgo.
AAYYYYYYYYYYYY MOMAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA. Y SIN PARADITA PARA DESAGUAR!!! JOOOOOLEEEEE
